57. Pequenas coisas perfeitas

(...)
Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
(...)
C. Baudelaire, Spleen



Philip Glass, The Poet Acts